Essa ponte me parece bamba, como uma corda prestes a deixar o equilibrista no chão, uma pluma que desestabiliza o ar e movimenta os corpos ao seu redor.
Não vou para Pasárgada, não sou covarde, não tenho forças para rugir, mas sou como o Coragem e brigo por aí, indo de encontro ao objetivo que ninguém quis.
Enxergo através destes óculos-escuros um futuro incerto, impróprio para meu ser. Não sei me desamarrar, nem sei se quero e se posso. Equilibre-me para não desajustar-me na hipocrisia, não me ignore, eu quase estou aqui.
Olhe para a esquerda, vire para a direita, grite para frente e não se desloque para trás. Suspiro. As folhas sobreviventes e ressecadas como seu coração clamam pela chuva da nuvem do horizonte, que está absorta na desgraça em seu coração.
Como que, admitindo a desordem, o corpo quebra e a mente se contorce. O coração vira sinônimo de pedra; parece não saber mais o porquê de viver.
